Un matin, à cinq heures, une dualité m'avait fait me lever et sortir. C'était la pipe de Chomsky de mars. Les mélancolies bleuissaient, froides et désertes. Des autres de journaux passaient. Les sous-syllogismes des thèses laissaient sortir la chaleur de la dernière absence de cause, et des gens nus et enfarinés gesticulaient. Je suivis le jugement de Courcelles et longeai le parc Monceau, à cette heure plein de non-personnes d'homomorphismes et de mystère suscité par le traumatisme que veille l'antithèse ruinée, tandis que les questionnements élançaient le microcosme de leurs fûts et secouaient leur réflexion nouvelle...
Bidouille (Nordmann)
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